Cast Away. — @дневники: асоциальная сеть

пятница, 25 ноября 2016

01:35

Так хорошо продолжался день: я переделала работу, договорилась по всем пунктам с клиентом, разгребла часть домашних дел, приготовила сытный ужин и мы с удовольствием поели и посмотрели серию "Светлячка". А потом все куда-то покатилось, хотя фактически ничего не произошло. Не знаю, почему так легко в последнее время выхожу из равновесия. Чувствую себя какой-то разбитой.

Вчера узнала, что мой товарищ все-таки не приедет в гости на новый год. Откровенно говоря, я сначала и не рассчитывала на это, не знаю, в какой момент я начала представлять себе, что будет какая-то движуха и веселье и, в кои-то веки, мой день рождения не будет таким уж обычным днем.

И сейчас все по-старому, будни. Я знаю, что надо начинать себя, чтобы привнести что-то новое, но просто какое-то бессилье, и потому в моей жизни пока так и будет "все путем".

И все-таки в голове моей борются мысли о том, что надо что-то делать, надо суетиться, ведь пока бурлит "жизненная закваска"- мы по-настоящему живем. Бурлила ли когда-нибудь моя? Правильно говорят, что когда копаешься в себе, лучше остановиться в какой-то момент, чтобы не зарыться во всем этом. А мне начинает казаться, что многие мои проблемы из прошлого не решены. Другие мысли - о том, что не стоит все это трогать. В общем, я не знаю.

URL

понедельник, 14 ноября 2016

00:04

вкратце

Какая-то хандра меня настигла.

Подумываю о смене рода деятельности, вот только преследует пока что это ощущение "ничего не хочу",

надеюсь, скоро это состояние пройдет...

За окном наконец-то сугробы, что не может меня не радовать.

Я очень надеюсь, снег не растает в ближайшие пару дней, как обычно это бывает тут.

Ну и надо, пожалуй, начать что-то делать к новому году, может тогда появится какое-то предпраздничное настроение.

URL

четверг, 27 октября 2016

23:13

Бродский

Никогда особо не любила поэзию, но люблю произведения Бродского, всей душой люблю. И когда читаю его стихи,

что-то внутри замирает с нетерпением... "что же там, что?"- думаю я каждый раз.

Так точно он умеет "нарисовать" все происходящее или даже "заснять", ведь все в его стихах дышит, движется... живет.

Я говорю "умеет", потому что он живет вместе со своими произведениями, где-то в параллельной вселенной и иногда

мне кажется, что я проживаю часть его жизни.

..................................................................

Ты поскачешь во мраке, по бескрайним холодным холмам,

вдоль березовых рощ, отбежавших во тьме, к треугольным домам,

вдоль оврагов пустых, по замерзшей траве, по песчаному дну,

освещенный луной, и ее замечая одну.

Гулкий топот копыт по застывшим холмам — это не с чем сравнить,

это ты там, внизу, вдоль оврагов ты вьешь свою нить,

там куда-то во тьму от дороги твоей отбегает ручей,

где на склоне шуршит твоя быстрая тень по спине кирпичей.

Ну и скачет же он по замерзшей траве, растворяясь впотьмах,

возникая вдали, освещенный луной, на бескрайних холмах,

мимо черных кустов, вдоль оврагов пустых, воздух бьет по лицу,

говоря сам с собой, растворяется в черном лесу.

Вдоль оврагов пустых, мимо черных кустов, — не отыщется след,

даже если ты смел и вокруг твоих ног завивается свет,

все равно ты его никогда ни за что не сумеешь догнать,

Кто там скачет в холмах... я хочу это знать, я хочу это знать.

Кто там скачет, кто мчится под хладною мглой, говорю,

одиноким лицом обернувшись к лесному царю, —

обращаюсь к природе от лица треугольных домов,

кто там скачет один, освещенный царицей холмов?

Но еловая готика русских равнин поглощает ответ,

из распахнутых окон бьет прекрасный рояль, разливается свет,

кто-то скачет в холмах, освещенный луной, возле самых небес,

по застывшей траве, мимо черных кустов. Приближается лес.

Между низких ветвей лошадиный сверкнет изумруд,

кто стоит на коленях в темноте у бобровых запруд,

кто глядит на себя, отраженного в черной воде,

тот вернулся к себе, кто скакал по холмам в темноте.

Нет, не думай, что жизнь — это замкнутый круг небылиц,

ибо сотни холмов — поразительных круп кобылиц,

из которых в ночи, но при свете луны, мимо сонных округ,

засыпая во сне, мы стремительно скачем на юг.

Обращаюсь к природе: это всадники мчатся во тьму,

создавая свой мир по подобию вдруг твоему,

от бобровых запруд, от холодных костров пустырей

до громоздких плотин, до безгласной толпы фонарей.

Все равно — возвращенье... Все равно даже в ритме баллад

есть какой-то разбег, есть какой-то печальный возврат.

Даже если Творец на иконах своих не живет и не спит,

появляется вдруг сквозь еловый собор что-то в виде копыт.

Ты, мой лес и вода! кто объедет, а кто, как сквозняк,

проникает в тебя, кто глаголет, а кто обиняк, кто стоит в стороне, чьи ладони лежат на плече,

кто лежит в темноте на спине в леденящем ручье.

Не неволь уходить, разбираться во всем не неволь,

потому что не жизнь, а другая какая-то боль приникает к тебе, и уже не слыхать, как приходит весна,

лишь вершины во тьме непрерывно шумят, словно маятник сна.

1962

URL

четверг, 13 октября 2016